Nunca tive medo
De saudade calada
Ou de morrer cedo.

A minha vida se resume
Em não resumir nada
Deitar a manhã no costume dos olhos fechados
E dormí-los, embalá-los em sono baixo
Qualquer que seja a noite azul

Namorados, namorados,
São uns tolos
Que se beijam e se invejam,
Que se guardam e se rezam,
Mas se amam
Na regra geral.
Namorados são uns tolos
Uns caolhos, uns bêbados.
Uns felizes.
Mas são lindos, os namorados
Pois sendo um do outro
São do mundo.

Assim se fez. Quebrou-se o abismo do silêncio. Encurtaram-se as fronteiras dos braços e aproximaram-se os corações desavisados. No pesado instante, longamente vivenciado, perderam-se as lágrimas e o ódio contido. O que restava era o bom, o sábio, o puro. O belo.
Restavam os olhos e as memórias pálidas, calcadas de tempo. Cinco, dois, dez, trezentos meses. Tanto faz. Não há de se contar pelos dias ou pelas horas, que dirá pelos meses, o tempo interno, o tempo que não necessita de tempo algum. No mesmo lugar, com uma outra despedida. Afinal, alguém disse que deve-se viver um dia sempre diferente ao outro. Então, vivamos!

RECADOS DE MARTE

Transmissão nº 8
Se perder no mundo é só uma questão de perspectiva

RECADOS DE MARTE

Transmissão nº 26
Neste pequeno planeta que nada vale no mundo atormenta-me sinceramente a sua falta
Humor: sem propósitos

O verão acabou fazem quatro dias e eu, só percebi agora. Sem passeio e sem paixão. Com muito sorvete e tédio. Felicidades ocasionais, uma pequena experimentação de amor. Um teste aqui, outro acola. Só pra ver se sou eu que ainda respiro. Nada conclusivo, nem uma pequena amostra de mim, nem dos outros.
Saio desse verão diferente do último, embora isso não seja tão significativo. Espero desse outono pálido, uma brisa de frio e um vento na nuca. É assim que se faz.

Eu me apego as estações do ano...

"e fazia tantas poesias para acompanhar as suas fantasias" - A Lua na TV - Os The Darma Lóvers

Sobre uma antiga aula de física

É bonito, perceber as palavras próprias na voz do outro. É bonito assim, encontrar um tímbre diferente representando um tema, tão conhecido, na mente anteriormente conservada. Há uma beleza pura na surpresa, como há nas coisas simples. É bonito ser falado e relembrado. É bonito assim, só por ser bonito e por existir o contentamento. Sem saber necessariamente a razão ou argumento do ato. É pensar "por quê?" e é não pensar em nada.

Apelo do corpo discente

Não conta um poema
Pelas linhas que o sucedem.
Conta pelos traços que ele tem.
Conta a vida curta
Dos amantes,
O beijo,
A página amarelada
Onde hábita o Ode.
Não faças a escanção
Dos versos humanos.
Não toques.
Não estudes.
Não interfira.
Deixa que a quadra
Ou linha (inserido o verso)
Emane de seu modo cansado
E centenário
Cada forma e versão
Não revelada.
Deixe que o tempo se separe do espaço.
E mergulhe-o na escuridão
Da mente que o habíta
Por um instante.
Não profanes
O poema turbulento.
Não afagues o calmo.
Não transforme as
Errôneas ortografias
Em borrões carmim.
Deixa que descanse
A avaliação poética
E não pense na métrica
Pensando achar solução.
Lembre do lápis escorregadio no papel e apenas se entre. Sinta.

Moro na cavidade do âmago do violão.
Chama de tristesse ou não,
Afinal, não são de nomenclaturas
Que se fazem os poemas.

Chama o som do que queres
Desde que respeite a beleza
Da melodia
Das palavras

Que restam no choro,
Na água
E na mágoa.

Morro no sono profundo
E doce
Da hora passada.

Vivo perdendo no nada
O sopro de graça.

Sento no banco da praça
Pra ver navio passar.

What I supposed to do?

SAUDADE É COISA QUE DÓI DEMAIS

As vezes voltar no tempo parece ser uma coisa interessante. Não para mudar o que aconteceu, mas para reviver por um instante o derradeiro acontecimento. Aquele frame. Só.
Ver de fora como foi, imaginar como poderia ter sido. Apenas assistir, como num filme, as próprias memórias. A verdade ficaria mais evidente. Dizem que a cada vez que você lê um texto ou um livro você o enxerga de outra maneira. Quem sabe não seria assim?

Por ventura do destino
Hoje não adentrei
No mundo das ideias.
Meu acesso foi negado,
Vetado,
Terminantemente refutado.
Não achei a fonte doce
Das palavras mudas.
Não amei as trépidas musas.
Não chorei por Adão,
Nem cantei sobre ipês.
Hoje não há sabor.
Não há calor.
Não há rebento,
Nem melancolia.
Hoje há um poço fundo
De infinitas possibilidades
Nunca antes (e nunca depois)
Exploradas.

Feliz Dia Internacional da Mulher

Aquela fotografia na parede. Me incomodava profundamente. Aquele borrão disforme, aquele sorriso onde deveria estar uma carranca, nada disso faz sentido em branco e preto.
Não havia pureza, não havia paixão, tinha beleza. Luz e sombra, borda irregular, tinha tudo. Mas havia muito coração, muita troca de pronomes pessoais. Muito amor pra acabar. E amor que se esquece é triste.
Aquilo me incomodava profundamente.
Não devia ser enfeite de janela preso com imã de geladeira. Devia ser só memória. Ou, no mínimo, o marca páginas de uma edição vagabunda da Antologia Poética de Um Poeta Qualquer. 

Formas humanas
São tão estranhas
Quanto aquelas tamanhas
Do vento ou da cor.
Tornozelos pintados
Arregaçados, braços
E pernas de senhor.
E os olhos castanhos
De cegos e fanhos
De rotos, furados,
Sapatos rasgados.
As formas humanas
Não são mais mundanas.
Já foram estranhas
Hoje não são.

"Sentia-se naquela fermentação sanguínea, naquela gula viçosa de plantas rasteiras que mergulham os pés vigorosos na lama preta e nutriente da vida o prazer animal de existir, a triunfante satisfação de respirar sobre a terra." - O CORTIÇO - Aluízio Azevedo

Você estava triste. E eu, fiquei sem entender o por que.

Alguém chama?
Alguém chamou meu nome?
Ou foi somente
Um sussurro do vento,
Dizendo que hoje
Não vai chover?

Definição

"O poeta é um fingidor.
Finge tão completamente
Que chega a fingir que é dor
A dor que deveras sente." - Fernando Pessoa

Se entender,
que seja por osmose.
E que se faça
perdendo vozes,
perdendo letras,
lendo um livro,
escrevendo um poema.

Isso realmente não é um poema.

Há dias,
Estou tentando respirar,
mas tá difícil.
A gente vai tentando
Se encaixar, se deixar
Se levar, se adequar
Mas não adianta.
A vida é linda, mas não dá tempo.