Já sobrevivi a tantos "não", "sim", "não sei", inclusive os meus, já dei e retomei corações. E bom, continuo de pé. Muito bem, obrigada. Não são mais algumas amostras do que "não era pra ser" que irão me derrubar. Cá entre nós, existem coisas mais importantes nesse mundo geóide.

"por favor me dê um sinal
um cartão postal, um aval dizendo assim
'não, não é o fim, dure o tempo que você gostar de mim
entre o não e o sim, só me deixe quando o lado bom for menor do que o ruim'"

Nunca - A Banda Mais Bonita Da Cidade

Caneta papel, papel caneta. Caneta de menina, caneta de homem, caneta de mulher, caneta de pessoa, caneta de Pessoa. Caneta que transfere tempo. Caneta no papel, papel nas estrelas. Caneta - papel. Papel - caneta.

Não vem pronta. Nunca veio. Felicidade é a gente que faz.

As vezes eu sinto a paz, escapando pelos meus dedos. Não vivo o sentimento. Melhor dizer: estado de espírito. Parece que quanto tudo está quieto demais alguma coisa precisa acontecer.
Precisa acontecer agora. O tempo não é de esperar pela paz. É de procurar outras formas de alcançar o que é bom. O que nos faz feliz. E fazer com que dure o quanto precisa durar.

Juntando Pedaços

Encontrei. Talvez juntando isso:
Isso:
E Isso:
Se encontra o que eu quero dizer.

Mentira. Não encontrei.
Tentei – juro – tentei encontrar na poesia alheia
A minha forma, minha vontade e o meu desejo.
Não achei. Era pedra enrijecida demais
Para adquirir o formato de meus pensamentos.

Meus pensamentos são meus, são seus,
Mas não se tomam forma.
Porque saem da minha cabeça atônita
De bicho interior
De fruto no caminho. De conto.
Cabeça que não quer mais pensar.
Minha cabeça, que está cheia de amor.

"Amor é bicho instruído
Olha: o amor pulou o muro
o amor subiu na árvore
em tempo de se estrepar.
Pronto, o amor se estrepou.
Daqui estou vendo o sangue
que escorre do corpo andrógino.
Essa ferida, meu bem
às vezes não sara nunca
às vezes sara amanhã."
- Carlos Drummond de Andrade

"sou suspeita estou

sujeita não sou santa

culpa

quem precisa?

quem inventou?"
Anelis - Deita I

Quando eu tinha oito anos conheci um senhor chamado Carlos Alberto. Foi num desses cursos de Permacultura e seus derivados que minha mãe se metia a ir nas minúsculas cidades de Goiás.
Devia ter uns sessenta e poucos anos, cabelos brancos, barba grisalha. Um rosto suave e reconfortante. Era um homem grande, daqueles que passam confiança logo quando você os olha pela primeira vez, mas qualquer homem é grande, considerando a altura que eu tinha. Era daqueles que não tinham mal em sua composição humana.
Ficamos num alojamento, o dele do lado do nosso. 
Criança é curiosa e desinibida. Achei ele interessante.
Parei perto de sua porta um dia, e fiquei olhando meio escondida, disfarçando, não sei bem.
Enquanto desfazia as malas, ele olhou, fiquei encarando. Acho que ri de vergonha. 
Talvez ele não tenha visto ameaça em mim, talvez também ficou curioso, talvez fosse só uma gentileza num momento embaraçoso quando uma criança de oito anos de idade para em frente a porta do seu quarto e fica olhando você, mas ele disse, assim que me viu: "Pode entrar" e sorriu, como se estivesse me esperando.

Não sei bem, o que se passou, como se passou. Só sei que fiz um grande amigo.
Antes de ir embora ele me deu um livro dele com poemas de Mario Quintana chamado Quintana de Bolso, uma daquelas edições pra levar em viagem e ler quando quiser.
Acompanhei-o até um determinado ponto do caminho, onde ele pegaria sua carona para a cidade. Levei uma malinha sua pequena, o quanto que podia carregar. Não queria que ele fosse embora. Os olhos lacrimejavam no canto, mas não queria chorar. Devo ter dito alguma coisa em relação a isso, mas ele foi. Me deu um abraço bom. E como velhos amigos nos despedimos. Ele foi, eu fiquei vendo ele indo pela estrada de terra, o carro levantando poeira árida.
Não demorou muito pra que eu partisse também e experimentasse ler alguns dos versos de Quintana.
Enjoei, guardei, esqueci . Recentemente, na tralha das memórias perdidas nebulosas pelo tempo o encontrei no coração e descobri que ele nunca tinha saído de lá. Um amigo meio vô, bonzinho. Mas que me tratava como igual. A memória das cenas é vaga, só lembro da sensação, do aperto no coração de ver ele ir embora, como um parente querido, um amigo esperado. Não nos vimos desde então, mas é como se ele ainda fosse presente, no livrinho gasto de poesias tão bonitas.

You know, when I wake up every morning, I have a fire in my arms, and I think than I could be, have or do anything. But when the day goes, is ten night and I did just the same things. Again.

Sabe, existe uma coisa chamada tempo.
E ele passa. Passa tanto que a gente nem vê.
Eu passo também.
Eu e o tempo. Nós passamos. Nós vamos embora. Eu volto. Ele não.
As vezes ele reaparece, e quando isso acontece eu não o agarro. Por que o tempo não foi feito pra voltar. Só continuar até um fim que não existe.
Então eu espero. Vou com ele. Vou até o infinito.
Se um dia eu voltar foi erro da natureza. Mas se no trajeto, do infinto, os caminhos se cruzarem denovo, é o tempo. Que acabou se seguir sua trajetória.

Perdi no abismo a estribeira. E me enrosquei nas ervas do caminho.
Eu vi a luz do sol e um sorriso. Não fiz meu melhor poema nem minha maior composição.
Não dediquei nem me entreguei, apenas refleti. E vi o quanto é fundamental viver.
Não vivo de esperanças, mas de sonhos. Sonhos no mundo, nas pessoas, sonhos nos corações.
E mesmo que as sombras me empurrem no abismo, junto com a estribeira da estória - acordo - e o sonho ruim vira sonho bom.
"Há quem diga que todas as noites são de sonhos.
Mas há também quem garanta que nem todas, só as de verão. No fundo, isto não tem muita importância.
O que interessa mesmo não é a noite em si, são os sonhos. Sonhos que o homem sonha sempre, em todos os lugares, em todas as épocas do ano, dormindo ou acordado." William Shakespeare

As vezes a gente só não tá muito bem. É fácil quebrar os outros quando a gente já tá quebrado.

Quero isso. E agora, comofaz?

Passe sábado, vem me ver passar. Quero sentir teus olhos de mar e mergulhar em tuas lembranças. Permitir os teus monótonos domingos e o resto da semana que insiste em chegar. Passe sábado, vem por mim passar.

As vezes fico pensando o que diabos eu estou fazendo aqui. É bom saber que não sou a única que parece não se encaixar.

Ensaio sobre o sonho

"Eles não sabem, nem sonham,
que o sonho comanda a vida,
que sempre que um homem sonha
o mundo pula e avança
como bola colorida
entre as mãos de uma criança." - Pedra Filosofal - António Gedeão


"Mas sonho parece verdade
Quando a gente esquece de acordar
E o dia parece metade
Quando a gente acorda e esquece de levantar
E o mundo é perfeito " - Sonho de uma Flauta - O Teatro Mágico

E a noite dorme, o céu vem me acordar, enquanto me despeço de teus lábios quentes de imagem e das escadas de fumaça no ar de mentira. Chama a vida que parece real, mas de real nada tem.

"É tudo quanto sinto um desconcerto;
da alma um fogo me sai, da vista um rio;
agora espero, agora desconfio,
agora desvario, agora acerto." - Luís Vaz de Camões

Não vale nada o meu diploma, o meu sucesso, minha gramática regular, meus floreios. De nada vale minha cantoria coreografada, meu suor sem lágrimas, meu estudo e minha dor, de nada vale a minha cor e a minha moeda, minha incredulidade e minha vontade de saber, perto do tanto que posso me levar a ser.

Preciso do que me admite. Do que me sustenta e guarda.
Desejo apenas um concerto do mundo e uma volta de estrada.
Desejo a amargura finda e o calor renovado.
Respiração e a rima certa. "Areia pra passar .."

E se o tempo parasse? E se tudo acabasse? E se um fim tive (finalmente) a trajetória desses anos? Não seria mais bonito que se acabasse enquanto é belo e eterno, do que se só restassem as cinzas de um fim morte mal-acabada? É a voz da estafa que me grita.

Espero o tempo que passa, e não sinto mais os pés sobre a água corrente.
Já nem mais o cheiro, o gosto, nem nada.
O toque é sem prumo, sem pompa, sem razão.
A pele é gasta, como as paredes das ruas maltratadas. Sem oxigênio, sem atmosfera, longe.
Momento eterno das lembranças que não tive, da saudade sem destino e só.
Assim como veio, passa. É um destino transitório essa verdade momentânea da falta do que nunca se teve.

Soneto -

Ponho-me nos teus lúcidos braços ,
Nos teus olhos estranhos me inebrio.
Faz ficar atrás da vida de passos
Do instante tamanho e sombrio.

No presente passado da penúria

Não se possuir o que do teu é necessário.
No intento extremo, fúria,

Um instante de aurora atrasado.

Já eras tanto antes de ser eterno
Já eras plácido antes de ser belo
Já não sabia aquilo que se fazia

E no infundado mundo moderno
Se ajustava, desmanchava o elo
Nas águas de amor subia.