Vejo minha vida por inteiro e é como se visse a chuva de fora. E ao mesmo tempo, como se ela corresse dentro de mim. Não sinto vontade de chorar, por que, no fundo, as grossas gotas choram por mim. E essa chuva material que deságua, me acolhe. Me guarda como uma semelhante. Como uma irmã. E não entendo ao certo o que significa tudo isso. Só deixo correr. Como a chuva passando pelas calçadas. Bueiros.

[E lhe disse: "De todas maneiras, tenho que sair daqui para acordar".

Lá fora o vento bateu um instante, ficou quieto depois, e ouviu-se a respiração de alguém adormecido que acabava de virar-se na cama. O vento do campo suspendeu-se. Já não houve mais odores. "Amanhã vou reconhecer você por isso", disse. "Vou reconhecê-la quando vir na rua uma mulher que escreva nas paredes: 'Olhos de cão azul'". E ela, com um sorriso triste — que já era um sorriso de entrega ao impossível, ao inatingível —, disse: "Não obstante, você não lembrará nada durante o dia". E voltou a pôr as mãos sobre o abajur, com a expressão obscurecida por uma névoa amarga: "Você é o único homem que, ao acordar, não se lembra nada do que sonhou".] - Olhos de Cão Azul - Gabriel Garía Márquez