Feliz Dia Internacional da Mulher

Aquela fotografia na parede. Me incomodava profundamente. Aquele borrão disforme, aquele sorriso onde deveria estar uma carranca, nada disso faz sentido em branco e preto.
Não havia pureza, não havia paixão, tinha beleza. Luz e sombra, borda irregular, tinha tudo. Mas havia muito coração, muita troca de pronomes pessoais. Muito amor pra acabar. E amor que se esquece é triste.
Aquilo me incomodava profundamente.
Não devia ser enfeite de janela preso com imã de geladeira. Devia ser só memória. Ou, no mínimo, o marca páginas de uma edição vagabunda da Antologia Poética de Um Poeta Qualquer. 

Formas humanas
São tão estranhas
Quanto aquelas tamanhas
Do vento ou da cor.
Tornozelos pintados
Arregaçados, braços
E pernas de senhor.
E os olhos castanhos
De cegos e fanhos
De rotos, furados,
Sapatos rasgados.
As formas humanas
Não são mais mundanas.
Já foram estranhas
Hoje não são.

"Sentia-se naquela fermentação sanguínea, naquela gula viçosa de plantas rasteiras que mergulham os pés vigorosos na lama preta e nutriente da vida o prazer animal de existir, a triunfante satisfação de respirar sobre a terra." - O CORTIÇO - Aluízio Azevedo

Você estava triste. E eu, fiquei sem entender o por que.

Alguém chama?
Alguém chamou meu nome?
Ou foi somente
Um sussurro do vento,
Dizendo que hoje
Não vai chover?

Definição

"O poeta é um fingidor.
Finge tão completamente
Que chega a fingir que é dor
A dor que deveras sente." - Fernando Pessoa