As vezes a verdade está escancarada a nossa frente. Nós só não queremos olhar.

Não são mortas as ideias perdidas. São esquecidas entre o tempo, cheias de carvão e poeira.
São aquelas mais queridas, as frases que nunca saíram da cabeça. As belas ilusões momentâneas, entre o papel, o lápis e o meio da rua. Que se pode fazer, se elas não fazem distinção entre o quarto vazio e o ponto de ônibus. Aceitá-las e compreendê-las, escrevê-las na mão, ou guardá-las no coração, se não for permitido pelo destino a concretização. As belas ideias, são as musas imaginárias. As belas ideias são as não concretizadas.

Despencar do abismo parece não ser mais uma opção, já é um fato consumado.
As razões vão se perdendo e os motivos verdadeiros parecem nunca ter existido, mas mesmo assim, a veracidade não importa. São sentidos represados a muito, muito tempo, dentro dos corações de pedra e ar.
Mas não são opostos os elementos em si, são complementares.
O que se faz real no imaginário não é complexo, é mais falso que a própria angústia.
A questão é: existe fundo numa cratera mental?

Gosto do silêncio das manhãs de sol. Gosto de ouvir o vento e interpretar suas palavras não ditas.

"Quando me lembro de você
De mala e cansada de chuva
Das lágrimas na sua blusa
Tentando esconder aquele rosto
Aquela dor que trouxe você.." - Vanguart

"E assim, aos poucos, ela se esquece dos socos, pontapés, golpes baixos que a vida lhe deu, lhe dará. A moça - que não era Capitu, mas também tem olhos de ressaca - levanta e segue em frente. Não por ser forte, e sim pelo contrário… por saber que é fraca o bastante para não conseguir ter ódio no seu coração, na sua alma, na sua essência. E ama, sabendo que vai chorar muitas vezes ainda. Afinal, foi chorando que ela, você e todos os outros, vieram ao mundo." - Caio F. Abreu